Julian Barnes, Flauberts Papagei (1989), 185
Da ist was dran. Bei mir wären das, was die deutschen
Schriftsteller betrifft, Ernst Jünger und Arno Schmidt. Wahrscheinlich zeigt
sich das auch im Bücherregal: Jünger kommt bei mir auf zwei Meter, mehr als
jeder andere. Und was habe ich ihn immer verteidigen müssen, auch gegen G.,
meine ganz andere große Liebe.
Ist das bei ihr etwa eine Form von Eifersucht? Aber
nein, das ist natürlich nicht vergleichbar, und das weiß Barnes auch.
Immerhin: Jünger liebe ich seit 1969, G. seit 1971.
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